Otra Iglesia Es Imposible

miércoles, enero 16, 2019

Sergio Badilla / El francotirador con su arma














Entre las cercas un emboscado
dirigirá su carabina apuntando a mi mollera
y así he de recordar eternamente
con incomprensible indiferencia
el frenesí de una mañana
           con el alma envilecida.
Nada debe huir más allá de la duda
aunque el olvido hormiguee e irrumpa en plena niebla
y la realidad porfíe como magma cerebral en la extrañeza.
Un vendaval manosea los cimientos de mi mente
cuando bajo las cortinas en la noche nívea
y aparece el emboscado con su arma apuntando a mi mollera
entonces la pesadilla se tropieza con sus lascivo absurdo
y me celebro de no haber perdido la razón y la cabeza.

Sergio Badilla (Valparaíso, Chile, 1947), revista La Guacha, n° 49, Buenos Aires, noviembre de 2018

Ref.:
La Convención
Letras
Círculo de Poesía
Poemas del Alma
Casa de América/YouTube

Foto: La Convención

martes, enero 15, 2019

Lisel Mueller / Desnudo de Edward Hopper





















La luz
me vacía de aquello que podría ser,
el sueño de calor y suavidad
de un hombre;
o el de un pintor:
los pechos palomas acogedoras,
los brazos ligeramente doblados
por un mediodía templado.

Soy
venas azules, una cicatriz,
una mancha de células color lavanda,
muslos y hombros usados;
mis pantorrillas
son tan magras como mis mejillas,
mis caderas no serán rechonchas
pequeñas, relucientes almohadas:

pero este cuerpo
es un hogar, mi infancia
está enterrada aquí, mi sueño
nace y se instala dentro de él,
el deseo
alcanzó la cima y se consumió hasta desvanecerse
entre estos huesos:
vivo aquí.

Lisel Mueller (Hamburgo, Alemania, 1924), The Private Life, Louisiana State University Press, Baton Rouge, 1981
Poetry, 1967
Versión de Jonio González

Ref.:
El Placard
Poetry Foundation
Poeticus

Foto: s/d

A NUDE BY EDWARD HOPPER

The light
drains me of what I might be,
a man’s dream
of heat and softness;
or a painter’s
—breasts cozy pigeons,
arms gently curved
by a temperate noon.

I am
blue veins, a scar,
a patch of lavender cells,
used thighs and shoulders;
my calves
are as scant as my cheeks,
my hips won’t plump
small, shimmering pillows:

but this body
is home, my childhood
is buried here, my sleep
rises and sets inside,
desire
crested and wore itself then
between these bones—
I live here.

lunes, enero 14, 2019

Roberto Malatesta / De "Por encima de los techos"














Visitas

Las aguas del Salado visitaron mi barrio,
fue una lengua enorme, sedimentosa, oscura,
no se parecía al río manso de mi infancia,
más bien era el mismo demonio
que estiraba la lengua sobre nosotros.
Todos los vecinos subieron a los techos,
y yo juro, y mi perro jura,
vimos a Dante y a Virgilio
pasar en bote por mi calle
rumbo al Purgatorio.


Dinastías bajo el agua

Tengo junto al horno
a los poetas de la dinastía T'ang.
Secan sus páginas junto al calor mientras
numerosas son las dinastías
que esperan su turno,
y vastas también
aquellas que han perdido totalmente su esperanza
bajo el agua enlodada.
Li Po, se decía de él, escribía poemas
que con tinta fresca aún
arrojaba al río.
Alguien, ¿tal vez LiPo desde la luna?
arrojó un río sobre mi casa,
sobre mis libros y papeles,
para enseñarme tal vez
el valor perecedero
de todo papel.
Y todavía se ríe.

Roberto Malatesta (Santa Fe, Argentina, 1961), "Por encima de los techos" (2003), El silencio iluminado, Leviatán, Buenos Aires, 2011

Ref.:
El Litoral
Noticias Día x Día
Academia
Aromito
Alpialdelapalabra

Foto: El Corazón de las Cosas

domingo, enero 13, 2019

Jorge Fondebrider / Monarcas
















No veo cuántas cosas podrían interesarme menos
que el viaje migratorio de las mariposas
monarca y, sin embargo, fui,
crucé Ciudad de México
en busca de un santuario en Michoacán.
Y así subí una tarde tres mil setecientos escalones.
Cambié unas frases triviales con gente en el camino,
jadeando me detuve muchas veces, perdí el aire,
pero por fin llegué.
No veo cuántas cosas podrían interesarme menos que llegar, pero llegué.
Parece que es así
cuando uno llega,
siempre.

[inédito]

Jorger Fondebrider (Buenos Aires, 1956)

Ref.:
Adriana Hidalgo Editora
Wales Literature Exchange
LOM
Eterna Cadencia
El Orate y la Musa

sábado, enero 12, 2019

Jason Shinder / Jacksonville, Vermont


Porque no me he casado tengo la piel como una naranja

cuya vida ha transcurrido en la oscuridad. Dentro de la naranja
estoy ciego. No puedo decir cuándo una mano la alcanza

y rompe los átomos de la sangre. Algunos días

un mirlo traerá el viento hasta mi cabello.
O las nubes amarillas que caen sobre el frío suelo son animales

que luchan unos con otros por la pena acumulada.

Todas las mujeres a  las que he conocido han sido

destruidas por la niebla y el ciervo que cruza el campo por la noche

Jason Shinder (Nueva York, Estados Unidos, 1955-2008), Stupid Hope, Greywolf Press, Minneapolis, 2009
Traducción de Jonio González.

Ref.:
Poetry Foundation
Poets Org
New York Times

Foto: Silliman's Blog

JACKSONVILLE, VERMONT

Because I am not married, I have the skin of an orange

that has spent its life in the dark. Inside the orange I am blind.
I cannot tell when a hand reaches in and breaks

the atoms of the blood. Sometimes a blackbird will bring the wind

into my hair. Or the yellow clouds falling on the cold floor
are animals fighting each other

out of their drifting misery. All the women I have known

have been ruined by fog and the deer crossing the field at night.

viernes, enero 11, 2019

Ricardo Molinari / De "El tabernáculo"














V

Sí, qué tejado, qué sombra de madera sobre
    el último día.
Cantaba el mar en playas de níquel, el mar
    Lleno de sudor,
Siempre el mar.

Yo estaba desesperado como si ya no quedara
    otra vida,
como si el mundo fuera plano
y mi sueño estuviera colgado de una pared
llagada.

Sí; el amor, la carne, el triste sueño. Yo no
    quería morir,
no quise llevar una flor transparente sobre el
    hombro pasajero;
dejar de ser un pobre árbol sin jacintos.

(Mañana, cuando esté sereno, todo se me ha
    de volver tonto; ya estoy sordo
de llevar mis ríos a un corredor;
de dirigirme a una frase viviente entre montañas,
a un vaso de café, a una canción, a toda una
    noche sin dormir).


ESPACIO

Pero el amor es el amor,
Y yo tolero lo que me ayuda a ser diferente:
silencio entre dos hojas, espacio entre los
    hombres.

Ricardo Molinari (Buenos Aires, 1898-1996), El tabernáculo [1934], Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2001

Ref.:
Clarín/Otra Iglesia Es Imposible
La Nación
Biblioteca Digital Ciudad Seva
Poemas del Alma
Poesía en Español

Foto: Zenda s/d

jueves, enero 10, 2019

Sonja Åkesson / Una carta















¡Hasse!
¡Hans Evert!
¿Te acuerdas de mí?
No fui tu primera chica
claro
pero tu fuiste mi primer chico.
Ibas constantemente en la bici, una Rambler,
y llevabas la gorra en la nuca
y yo iba en la barra con mi abrigo rojo
y a veces en la parrilla.
Una tarde nos caímos en la cuneta.
Qué canciones cantabas.
Ya entonces eran viejas:
“A casa de mi chica
tarde o temprano
me lleva el camino
a casa de mi chica
que escribe
que me quiere”
aún oigo tu voz con precisión:
azafrán y canela y unos granos de mostaza
y tú desafinabas un poquito en todos los tonos.
Tu hermana estaba gorda y se llamaba Jenny
Cuando empezamos tú tenías 17 años y yo —
no, no me atrevo a decirlo.
Podrías acabar en la cárcel.
Tú estabas siempre bronceado por el sol.
Luego llegó la movilización.
¿Recuerdas aquella cabaña de la orilla del lago azul
con el gallo y el gato y los abedules?
Imagínate que viviésemos allí ahora.
Yo hubiese tenido un montón de críos
que se lavarían en una palangana en la cómoda
antes de ir a la catequesis dominical.
Tu hermana, la gorda Jenny,
hubiese sido mi cuñada.
Pero no hubiese tenido suegra.
Tu padre la había matado de un tiro
y luego se había cortado el cuello
con una navaja de afeitar.
Una vez me enseñaste una foto de ellos.
A veces te emborrachabas un poco.
Entonces ponías en el manillar
ramilletes de jazmín
o ramitas de peral en flor.
Una vez te lo hiciste
con otra chica.
Cuando enloqueció tu padre te escondiste en un armario.
Él también había pensado matar a tiros a los hijos.
Yo mentía todas las noches.
Nunca había mentido antes.
Cuando mentía hacía como
si yo no fuese yo.
Simulaba que era un sueño.
Pretendía que ni siquiera era yo la que soñaba.
Mi madre tenía un olor ligeramente acídulo.
Se le había caído el pelo.
Ella lloraba
y yo también lloraba convulsivamente
aunque sólo era un sueño,
y aunque tampoco era yo la que soñaba.
Todos los días eran un solo sueño.
Una noche mi madre se sentó con abrigo y sombrero.
Imagínate que lo hubiesen hecho,
quiero decir si me hubiesen echado de casa.
Imagínate, yo que lloraba reclamando a mi madre desesperadamente
cuando sólo llevaba una semana en casa de la prima Ruth.
Tú eras bueno con los niños.
Y no quiero decir nada irónico.
Yo no era un niño.
Tú eras muy bueno con los hijos del campesino.
Tú eras también bueno con la vieja señora de la limpieza.
La gente decía que eras bueno con los hijos del campesino
y con la vieja señora.
“Un saludo con el viento quiero yo enviar
a mi padre y a mi madre y la chica de mi lugar”
Cuando cantabas te subía y bajaba la nuez.
Tú padre llevaba mucho tiempo sin levantarse, paralítico,
creo que a raíz de un accidente.
Tu madre estaba muy guapa en la foto.
Luego estalló la guerra
y durante varios años
no fui la chica de nadie en particular.
Durante algunos años no mentí nunca.
Más adelante te hiciste de los de Pentecostés
y te casaste, bastante rico
con una chica, con finca, también de Pentecostés.
Te encontré una vez.
Le habías pedido perdón a Dios, dijiste.
Me sonó bastante estúpido.
Sabía que me deseabas.
¿Cuántos años puedes tener ahora?
¿45?
¿Sigues en la congregación redimido?
¿Crees que tu padre estará en el infierno?
¿Hueles todavía un poco a caballo?
Aunque seguramente tendréis tractor.

Sonja Åkesson (Buttle, Suecia, 1926-Estocolmo, 1977) Vivo en Suecia. Antología Poética, Vaso Roto, Madrid, 2015
Traducción de Francisco J. Uriz
Envío de Jonio González

Ref.:
Sonja Åkesson 
Vallejo & Co.
Atlántica XXII

Foto: Atlántica XXII

miércoles, enero 09, 2019

John Cage / De "Indeterminación 2"















133

Madre     e      hijo       visitaron     el
Museo     de Arte        de Seattle.
Varias     salas   estaban    dedicadas
a
la      obra     de     Morris      Graves.


Cuando     llegaron     a     una
en       la       cual
todas       las        pinturas      eran
negras,


la              madre,
colocando   una    mano    sobre   los   ojos
del hijo,

dijo,
“Vamos,  mi    amor,
mamá           no         quiere
que           veas             estas     cosas”.

John Cage (Los Ángeles, Estados Unidos, 1912-Nueva York, Estados Unidos, 1992)
Traducción de Patricio Grinberg

Indeterminación 2,
Zindo & Gafuri,
Buenos Aires, 2018










Ref.:
Sitio Oficial
Poetry Foundation
Poetry Soup
Vallejo & Co.
Buenos Aires Poetry

Foto: John Cage en 1988 Rob Bogaerts/Anefo/Nationaal Archief Nederland

martes, enero 08, 2019

Mario Montalbetti / De "Apolo cupinisque"





















Poema en homenaje al V Congreso Nacional de Filosofía 
del Lenguaje, Huampaní 26-28 de junio de 2010

¿cuál es la diferencia entre una vaca y el lenguaje?

una vaca
¿qué es una vaca?

una vaca pace al lado del camino

el camino da un rodeo
y lleva hasta el granero

la vaca cruza el camino
sin rodeos

el lenguaje no puede hacer eso


Rilke en el Amazonas

Rosada mariposa a mitad del río
puro mensaje puro

ángel para ninguno

lenguaje para el camino
marrón que fluye

in-tolerablemente-visible

entre los dos.

Rosada mariposa de casi
cuatro horas: pura caducidad

sólo lo indispensable fluye.

Yo, en cambio, boa de casi
cuatro metros aguardo inmóvil

lo constante, lo que se repite
sin variación, la idea

utópica que me da de comer.

Mario Montalbetti (Lima, 1953)

Apolo cupinisque,
Años Luz / Paracaídas,
Buenos Aires, 2018










Ref.:
Eterna Cadencia
El País
Ojo en Tinta
La Poesía Alcanza para Todos
La Gaceta Salta
Poemas del Alma

Foto: Poesía Sub25

lunes, enero 07, 2019

Gertrude Stein / Dos poemas

















Stanza II

Pienso muy bien de Susan, pero no sé su nombre
Pienso muy bien de Ellen, pero no es lo mismo
Pienso muy bien de Paul le dije no lo hagas
Pienso muy bien de Francis Charles pero lo hago
Pienso muy bien de Thomas pero no no lo hago
Pienso muy bien de no muy bien de William
Pienso muy bien de cualquier muy bien de él
Pienso muy bien de él.
Es notable lo rápido que aprenden
Pero si aprenden y es muy notable lo rápido que aprenden
Supongo no sólo sino por y por
Y no sólo pueden no estar aquí
Sino no ahí
Que al fin y al cabo es lo mismo
Que al fin y al cabo es lo mismo es lo mismo
Añado añadido a eso.
Preferiría estar preferiría estar aquí.

Stanza XXXVIII

Lo que quiero decir es esto
No hay principio ni fin
Pero hay un principio y un final
Para un principio.
Por qué sí por supuesto-
Cualquiera puede aprender que el norte por supuesto
No es solamente norte sino norte como norte.
Por qué estaban preocupados.
Lo que quiero decir es esto.
Sí, por supuesto.

Gertrude Stein (Allegheny, Estados Unidos, 1874-Neuilly sur Seine, Francia, 1946), Stanzas in Meditation, Sun and Moon Press, Los Ángeles, 1994
Traducción de Eduardo Conde

Ref.:
Vice
Muy Historia
Poetry Foundation

Foto: Gertrude Stein s/d muyhistoria.es

STANZA II

I think very well of Susan but I do not know her name
I think very well of Ellen but which is not the same
I think very well of Paul I tell him not to do so
I think very well of Francis Charles but do I do so
I think very well of Thomas but I do not not do so
I think very well of not very well of William
I think very well of any very well of him
I think very well of him.
It is remarkable how quickly they learn
But if they learn and it is very remarkable how quickly they learn
It makes not only but by and by
And they can not only be not here
But not there
Which after all makes no difference
After all this does not make any does not make any difference
I add added it to it.
I could rather be rather be here.

STANZA XXXVIII

Which I wish to say is this
There is no beginning to an end
But there is a beginning and an end
To beginning.
Why yes of course.
Any one can learn that north of course
Is not only north but north as north
Why were they worried.
What I wish to say is this.
Yes of course.

domingo, enero 06, 2019

Gerado Deniz / De "Amor y Oxidente"















8. Thani

El entierro de Jorge Spero.
En motocicleta lentísima, el policía al frente, sueco él.
Enseguida la banda entre humos del escape,
con crespones luctuosos en los sarrusófonos,
hace sonar con gravedad La leyenda del beso.
Detrás de la caja de tablas brutas destemplada
en hombros de seis portadores
(sobre la tapadera, el sombrero del juvenil savant),
rumbo al sepulcro blanqueado.
Cerraban el cortejo los niños de la escuela vestidos de gala,
chupando pirulines, exhibiendo escrófulas.

Y al ir a dar la vuelta,
los seis se detienen, tiemblan frenéticos, mugen,
sus rodillas se entrechocan y los dientes; pisan atrás y delante
     y a los lados,
cada quien por su cuenta y riesgo;
parece a punto de caer el ataúd.
Suben aún las trompetas, cada uno zapatea en su lugar
jadeando en atroz trance. Retumba sordo el cuerpo de Jorge
sacudido en el interior: orujo y hollejo, rampojo y raspajo.
(Según los etnólogos, en estos casos es que el muerto lo piensa mejor
     y se resiste al sepelio.
Es común entre los Antandroy.)
(Según los etnólogos, quede entendido.)
Los abanican con periódicos plegados en dos y medio,
los asperjan con agua mineral,
los empujan con cierto horror -hasta que poco a poco
vuelven en sí: ¡triunfó en ellos la Vida! (¿Por qué?
-pues porque siempre tiene que ser así;
la muerte nunca gana
                   en un acto simbólico, queremos decir.)
La marcha se reanuda. Arriban al camposanto.
Desde el balcón rústico de palos labrados a navaja como proa vikinga,
     casa Marm,
Yclea, resfriada y muy maltrecha, lo presenció todo, arropada
     en un sarape. Todo. ¡Besadla en la frente,
antes de que se estilice! Pues ahora que contempla la calle vacía
y el sombrero hongo del amado caído en el arroyo,
un síncope la alcanza, suficiente.
-Abusó de sus fuerzas -opinó el boticario
(chocolate ferruginoso, jarabe de pulmón de ternera)
soplándose la caspa del hombro
y se alejó levantando el bastón cada tres pasos y medio
hasta ponerlo horizontal.

Gerardo Deniz (Madrid, 1934, Ciudad de México, 2014), "Amor y Oxidente", 1991, Erdera, Fondo de Cultura Económica, Ciudad de México, 2005

Ref.:
UNAM
Luvina
El País
Persée

Foto: La Jornada

sábado, enero 05, 2019

Dora Battiston / Convivencia
















De extraño modo
Katherine Mansfield
hemos vivido estos meses
en un lugar que nunca
pudiste imaginar
en trayectos lluviosos o soleados
en colectivos de línea
que cruzan avenidas
de grandes casas
después barrios oscuros
sórdidos
desde donde se arrojan
piedras gritos insultos
los perros corren desesperados
tras las ruedas
los yuyos y las zanjas
atormentan las calles
y las toscas levantan la tierra
y las ramas golpean las ventanillas
con estruendo

sin embargo
convivimos tu diario
el triste paraíso de tu diario
donde se permitió vivir tu casi vida
entre piedades y odios
cuartos cambiantes
naranjas en la mesa
y esas luces del cielo que nadie
pudo escribir así
el amor incierto
la enfermedad
rondando y habitando
y yo que te copiaba
el paisaje mental en una lágrima
mientras el colectivo atravesaba
esa clase de mundo
que acaso no pudiste imaginar.

Dora Battiston (Realicó, La Pampa, Argentina), Relativa sombra, Ediciones en Danza, Buenos Aires, 2018

Ref.:
Ediciones en Danza
El Lobo Estepario
Radio Don
Soy de Toay

Foto: FB

viernes, enero 04, 2019

Jonio González / Pablo

















puesto que el sonido sólo se expande
a través de la materia
¿cómo oír hablar a un muerto
al cabo de años de su muerte?
¿cómo oír sus respuestas
sus enseñanzas
aun el eco de la morada del deseo?

aquel fariseo cree
que sólo en alma y cuerpo
se resucita:
he ahí la ocasión
de convertir las palabras en leyes
las especulaciones en certidumbre
los imposiciones de dios
en un plan divino según el cual
morir por amor
no sea morir

me adelantaré a las profecías
y con materia o sin ella
haré de su obstinación
la luz en un desierto de silencios

[inédito]

Jonio González (Buenos Aires, 1954)

Ref.:
EuromundoGlobal
Héctor Castilla
Tuerto Rey
De Sibilas y Pitias
El Poeta Ocasional

Foto: Jonio González, París, 2013

jueves, enero 03, 2019

Georges Schehadé / Poemas


























En principio detrás de las rosas no hay monos
Hay un niño que tiene ojos atormentados

*

Cuando tiemble el otoño sobre la montaña
Ponle a tu cuello el ojo de los cisnes
Bellas hay en el viento y la hora es negra
Yo te amo me lo han dicho

*

La lluvia más dulce que rebaños ocres
El agua más blanca sobre sus hombros que la desgracia
Yo no sé si es un signo o una tortura
Esa voz en mi infancia como una manzana
Hay una gran miseria en las aldeas

*

Que yo esté allí y todo habrá concluido
Aunque me extravíe
El mal a sus pies es un río muy largo
Ella vela mi pecho dulce
Los ojos salvajes los ojos del cielo
Y el agua eterna está sobre las mesas

Georges Schehadé (Alejandría, Egipto, 1905-París, 1989), La Jornada Semanal, nº 674, México, 3.2.2008
Traducciones de Rodolfo Alonso
Envío de Jonio González

Nota del Ad.: A partir de 1938 Schehadé publicó sus poemas con el título de Les Poésies y Poésies 

Ref.:
Los poemas, Hilos Editora, 2013
Blog del Amasijo
La Biblioteca de Marcelo Leites
La Nación
Hilos Editora
Los puentes de la traducción. Octavio Paz y la poesía francesa, UNAM
Mula Blanca

Foto: George Schehadé c.1987 Alchetron